- Мара Сальватруча. МС-13, - Флэш Дарси расправил на столе клаб-хауса Ангелов большую карту Нью-Йорка с пригородами, в то время, как капитан безопасности рассматривал фотографии из принесенной им же стопки и передавал их дальше по кругу.  На фото были изображены лица крупным планом с камер наблюдения, не испорченные интеллектом, но зато сплошь покрытые слоем весьма узнаваемых татуировок. Именно по ним не составило никакого труда выяснить, кто именно стоял за вчерашним пожаром на складе клуба.
"Бродячие сальвадорские муравьи" – так называли сами себя члены этой многочисленной и напрочь отмороженной группировки. Хотя, судя по тому, с какой скоростью эти муравьи плодились и как навязчиво показывали свои разукрашенные морды то тут, то там, хотелось дать им несколько другое определение.
- Тараканы ебАные, блять! – Багси словно прочитал его, Блейка мысли, раздраженно швырнул фотки на стол и закурил.
Никому из присутствующих здесь не нужно было рассказывать, кто такие МС-13. Никаких противостояний у Ангелов с ними не было, но в их кругах такая информация и слава разносится порой надежнее личного контакта. Впрочем, ни о каких возможных контактах с ними тоже не могло быть никакой речи. Промышляющие тяжелой наркотой «Тринадцатые», не считающиеся ни с чьим мнением и плюющие на устоявшиеся между группировками многими годами правила и договоренности – нет, с такими шакалами дел вести было нельзя. Их нужно уничтожать, как тараканов, давить и травить. Но вот как раз с этим у всех, кто с ними сталкивался, каждый раз возникали проблемы.

- Это Карлос Гарсия, глава Нью-Йоркской чапты, - Дарси ткнул пальцем на одну из рассыпанных по столу фотографий и подвинул ее ближе к Блейку. С нее на них смотрел относительно молодой еще мужчина явно латино-американского типа внешности. Татуированный до самых корней волос, с небольшими усиками над презрительно приподнятой верхней губой, смотрел прямо в объектив снимавшей его камеры. – Его вчера на складе не было, но то, что за этим стоит именно он – нет никаких сомнений, - офицер разведки помолчал, давая информацию частями и глядя на президента.
- Как они узнали про склад? – задумчиво протянул Хаммер, вперившись взглядом в нового неприятеля и словно спрашивая именно его: - Как ТЫ узнал?..
Вопроса о том, какого хера эти паразиты вообще оказались в Бронксе, не возникло ни у кого. Рано или поздно это должно было произойти.
Флэш лишь коротко пожал плечами.
- Кто-то сдал, - уверенно ответил он, как само собой разумеющееся. А потом продолжил. – Тринадцатые бодяжат и фасуют «хмурый» на двух точках, - палец Флэша ткнул в карту, - здесь и здесь.
- Наши винтовки вряд ли будут там хранить. Понятно же, что мы туда пойдем в первую очередь, - Багси отрицательно покачал головой с длинными прядями спадающих на лицо волос.
- Да, верно, - подал голос вице-президент. – Положит в какое-нибудь тихое место.
- Я тоже так подумал, - кивнул Флэш и помолчал, видимо, для пущего эффекта. – Я отследил липовую контору Гарсии. У него их несколько, но именно у одной из них есть технический склад почти на границе Бронкса и Квинс, - палец Лоуэна снова уверенно ткнул в карту. – Вот здесь. Очень тихое место.
Теперь уже все без исключения взгляды обратились туда, куда показал Дарси.
- Ты красава, брат, - президент растянулся в недоброй улыбке, а Рип от души похлопал друга по плечу. – Значит сегодня ночью мы поедем и заберем свои стволы. А потом объясним этому синему, что красть у Ангелов – нехорошо…
***
- Он твой, Джус. Стреляй.
Молодой парень в черной кожаной куртке нерешительно начал поднимать пистолет. На его спине, в отличие от остальных людей, находившихся рядом, была только надпись «Dark Angels MC», без центральной, большой нашивки с логотипом клуба – скалящегося черепа в мотоциклетном шлеме и с крыльями. Так называемая «мишень», которую имеют право носить лишь полноправные мемберы клуба. Парень с пистолетом был пока что лишь проспектом – человеком, которому еще предстоит доказать, что он заслужил такое право.
Мужчина перед ним стоял на коленях в пыли, заложив руки за голову и что-то зло шепча по-испански прямо в дуло направленного на него пистолета. На его мокром от выступившего пота лице в бледно-желтом свете фонарей, среди вязи многочисленных татуировок явно выделялись цифры «13» и две большие буквы. MS. Mara Salvatrucha.
- Что он лопочет, Рип? – спросил Блейк, с автоматом в руках заходя за спину латиносу. Более точного определения его национальности сейчас было не понять, да это было и не нужно.
- Наше всё, говорит. Рассказывает, как он твою мать насиловал, проспект. И все его друзья…
Парень, со свистом втянув воздух сквозь сжатые зубы, одним движением поднял ствол.

В следующее мгновение тьму между большими железными контейнерами в стороне от него осветили вспышки быстрых выстрелов, обнаружив фигуру стреляющего оттуда человека. Два мгновенных сильнейших удара под ребра, буквально бросающих его на землю, и уже в падении, как в замедленном кино, парень видит, как перекосилось лицо стоявшего перед ним латиноса. Как его рука в мгновение ока выхватывает скрытый где-то до этого момента пистолет. Как медленно падает Хаммер Блейк, нажимая на спусковой курок автоматической винтовки, длинной очередью разрывая спину бандита перед собой и бросая того мордой в пыль…
В то же время Джонни Рип одной короткой точной очередью скосил стреляющего из темноты типа.
- Вот с-су-ка, откуда он взялся?! Все целы?
Из дверей ангара выскочили остальные парни, занимавшиеся погрузкой найденных на складе собственных украденных нынче стволов.
- Целы… - Блейк поднялся на ноги, ощупывая отверстие от пули чуть ниже груди, ушедшей в бронежилет. – Жив, салага?
- Да, н-норм, - проспект тоже встал, правда, заметно морщась от боли в ушибленных ребрах. – В жилет ушли.

- Киган, - раздался из-за контейнера голос Лиама. – Иди глянь.
Офицер безопасности, с фонариком в руке, склонился над подбитым Рипом стрелком. Тот еще дышал, вращая глазами и хватая воздух окровавленным ртом. Его пистолет был заботливо отброшен на безопасное расстояние.
С первого взгляда было видно, что этот человек был не очень-то похож на всех членов банды МС-13, которых им до этого доводилось видеть. Лицо без татуировок, да и одет он был совершенно иначе, более нормально что ли. Багси одним рывком разорвал на его груди рубашку, обнажая плечи и шею на предмет татуировок, которые могли бы показать принадлежность к тому или иному клану.
- А вот и ответ…
Всё плечо мужчины покрывал большой зубастый череп в языках пламени.
Гектус.
- Охуеть… - Хаммер присел перед поверженным на корточки.

У них были контакты с кланом Гектус. Не ахти какие, но вполне добрососедские и взаимовыгодные. Более того, Киган Блейк был довольно неплохо лично знаком с их боссом, Зейном, и даже в некотором роде уважал этого человека за его деловую хватку и умение вести дела.
А теперь его, Зейна, человек был вместе с членососами, поднявшими склад Ангелов и стрелявшими в Хаммера Блейка и в его братьев.
Нехорошо как-то. Непонятно.
Киган подцепил пальцем армейский жетон на тонкой цепочке, надетой на шею мужчины на земле. Легко сорвал его, встал на ноги. И пустил ему в лицо еще одну короткую очередь, превратив его в месиво из крови и осколков костей.

- Наш товар весь забрали? – Президент устало выдохнул, закурил и повернулся к парням.
- Да, и даже больше.
- Хорошо. Джонни, брат, - обратился он к дорожному капитану клуба.
- Да, Киган? - отозвался Рип.
- Будь добр, разнеси это место к херам собачьим. Устрой тут Херосиму, хорошо? Пусть все знают, что красть у Ангелов – это плохая карма. Кто бы за этим ни стоял…

Отредактировано Keegan Blake (12.03.2021 01:48:36)